Triste é o desamar.
Envelhece.
Embrutece.
Endurece.
E o que era cor vira cinza.
Ruas e canções ficam proibidas.
E o silêncio da mágoa ressoa
como uma canção irritante
que insiste em ficar na cabeça.
Amor não é bom se doer.
Amor é quando o corpo sorri e goza.
Aquilo que dói é desamor
Que vem e finca sua bandeira.
E só sai quando não restar mais nenhuma gota.
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